A minha menina com uma flor

Minha relação com Vinícius de Moraes sempre foi cheia de altos e baixos. Como não poderia deixar de ser para alguém da minha geração, meu primeiro contato com o poeta se deu através dos sonetos (de Fidelidade e de Separação, claro). Aos 12 anos eu era uma romântica daquelas à moda antiga, talvez eu nunca entenda bem o motivo. E a única coisa que tinha para oferecer aos meninos da minha idade era minha letra bonita. Passei então algumas tardes copiando caprichosamente versões dos sonetos para os carinhas da escola que faziam bater mais forte o meu coração - apenas dois ou três, afinal eu era uma romântica.
Mas o tempo passou e eu me divorciei do "poetinha". O apelido pejorativo dado a Vinícius passou a fazer todo o sentido para mim quando conheci a dureza de Augusto dos Anjos, a nostalgia melancólica de Manuel Bandeira e a genialidade esquizofrênica de Fernando Pessoa. Com o tempo, ler um soneto passou a ser como folhear um jornal muito velho. Abaixo a rima e a métrica, viva o concretismo sempre tão urbano!
Mas não devemos nos apegar aos livros, não é verdade? Não podemos vê-los como objetos colecionáveis simplesmente. A palavra não pode ficar aprisionada em uma estante. A crônica precisa ter asas e chegar ao maior número possível de pessoas. Tive a prova disso quando conheci, não faz muito, alguém que, além de adorar Vinícius de Moraes, traz em si toda a doçura e beleza que o poeta viu em suas tantas musas. Ela bem poderia ser a menina com uma flor da qual Vinícius fala. E este livro precisava ser dela.
Sempre tive um pouco de vergonha de presentear alguém com trechos de um livro assim, mas a emoção e a alegria dela ao receber o presente e todas as provas que ela já me deu da adoração pelo escritor só me fazem ter certeza de que não existem livros velhos e de que as palavras não envelhecem nunca. Sempre haverá uma menina com uma flor em algum lugar, pronta para receber algo que tenha sido escrito para ela.

Era uma vez o amor...

A enorme xícara de café aninhada em suas mãos como um passarinho ferido lhe aquece novamente em mais uma manhã gélida. Seu olhar é distante e reflete a enxurrada de pensamentos que tem naquele momento. Tão cedo, nem bem abriu os olhos e já tinha que lidar com uma situação daquelas. Minha pressa em partir era inexplicável, mas tinha que sair dali, era urgente. Mal me vesti enquanto tentava a todo custo arranjar um justificativa para aquele comportamento, no mínimo, imbecil.

Tomado de assalto pela sensação de perda, pouco disse. Exceto quando me perguntou com olhos vidrados, se tinha certeza daquilo e que se partisse seria definitivo. Não respondi, acendi um cigarro e olhei pela última vez para seu reflexo no espelho do aparador onde ficavam as chaves, bem na saída do apartamento. O elevador estava no andar, pronto para poupar-nos de qualquer espera. Acompanho, hipnotizada, a contagem regressiva dos dez andares enquanto desço e, ao chegar ao térreo, recebo mais uma vez o olhar de reprovação do porteiro, já acostumado com nossas brigas. Em seguida, ao abrir o portão, penso em olhar para cima e roubar uma última imagem, ou quem sabe, receber uma gota de suas lágrimas como um solo ressequido por anos sem chuvas. Lêdo engano...

Após meses de fisioterapia e reabilitação ainda não recuperei os movimentos do lado esquerdo do corpo, tamanha a violência do impacto da xícara em minha cabeça. Recordo-me de um quase sorriso dele após o arremesso e de uma enorme gargalhada do porteiro.

Nada mais.

Bons filmes

Todo mundo gosta de ver um bom filme. Ainda não conheci ninguém que não goste de uma tarde no cinema ou em casa mesmo assistindo uma porção de filmes que nem precisam ser lançamento porque os nostálgicos também fazem o maior sucesso.
O que quase todas essas pessoas concordam é que o filme tem que ser assistido com uma boa companhia ou pelo menos num clima agradável. O que eu quero dizer é que estar bem acompanhado é essencial pra tornar aquela história do filme uma coisa inesquecível. Ou, pelo menos, lembrar de outras coisas inesquecíveis quando assisti-lo novamente. O que quero dizer é que um bom filme só é um BOM FILME quando você assiste com a pessoa correta no momento correto. Namorado(a), amigos, situação de euforia, tristeza... Isso ninguém pode negar.
Assim, o filme passa a ser lembrado não mais como uma produção cinematográfica. Ele se torna um retrato das emoções que você no período em que o assistiu. Por exemplo, quando eu assisto “Crash – No Limite” eu lembro de quando eu tinha perto de mim uma amiga completamente doida e sempre pronta pra uma bela farra. Vimos o filme juntas e, pela primeira vez, eu a vi angustiada com alguma coisa. Aquele ícone de esbórnia e libertinagem estava realmente tocada pela história. Quando eu assisto “Procurando Nemo” eu lembro que a primeira vez que eu o vi era início de 2004, final da minha passagem pelo Ens. Médio, aprovação no vestibular e a sensação de dever cumprido que tomava conta de mim. Claro que cena nenhuma do filme me remete a isso, mas era o “cheiro” que eu sentia do mundo. Tem um milhão de outros filmes que me fazem lembrar de épocas especiais, frustrantes ou “bebidas até a última gota” e eu não vou dizer todos aqui.
Mas vem cá! Quais são seus filmes?

Bichinho Asqueroso!

Ontem, lá na rádio, durante o intervalo entre um informativo e outro, fui ao banheiro da Universidade. Como estamos no finzinho das férias, boa parte dos corredores ficam apagados a maior parte do dia. Naquela hora não era diferente. Me aproximei da porta do banheiro feminino e vi aquele bicho asqueroso perto de mim. Uma borboleta. É asqueroso sim! Não era uma daquelas borboletas bonitinhas e coloridas que costumam habitar jardins de cemitérios. Era uma coisa horrorosa, escura, tava mais pra mariposa do que borboleta.
Pois é... Deixemos de lado a asquerosidade do bicho. Na minha cabeça começou a martelar uma pergunta que pode mudar o curso da história e redefinir os rumos que o mundo está tomando. O que eu comecei a questionar é o seguinte: O que as borboletas comem? Vocês devem estar achando graça de uma indagação tão bobinha. Na verdade, mais parece uma daquelas perguntas de criança que ninguém consegue responder. Mas será que alguém aí consegue responder? Pólen, seiva, frutas, sementes, BigMac, Mega Trio BigBob?! O que é que elas comem, meu Deus?

A Descoberta do Mundo

Essa incapacidade de atingir, de entender, é que faz com que eu, por instinto de... de quê? procure um modo de falar que me leve mais depressa ao entendimento. Esse modo, esse "estilo" (!), já foi chamado de várias coisas, mas não do que realmente e apenas é: uma procura humilde. Nunca tive um só problema de expressão, meu problema é muito mais grave: é o de concepção. Quando falo em "humildade" refiro-me à humildade no sentido cristão (como ideal a poder ser alcançado ou não); refiro-me à humildade que vem da plena consciência de se ser realmente incapaz. E refiro-me à humildade como técnica. Virgem Maria, até eu mesma me assustei com minha falta de pudor; mas é que não é. Humildade com técnica é o seguinte: só se aproximando com humildade da coisa é que ela não escapa totalmente. Descobri este tipo de humildade, o que não deixa de ser uma forma engraçada de orgulho. Orgulho não é pecado, pelo menos não grave: orgulho é coisa infantil em que se cai como se cai em gulodice. Só que orgulho tem a enorme desvantagem de ser um erro grave, com todo o atraso que erro dá à vida, faz perder muito tempo.

Texto extraído do livro "A Descoberta do Mundo", Editora Rocco - Rio de Janeiro, 1999.

O Bolg estava meio "às moscas", mas para a felicidade geral da nação eu voltei.

Quero ser tua amiga

Quero ser tua, a tua amiga.
Nem demais e nem de menos.
Nem tão longe, nem tão perto.
Na medida mais precisa que eu puder.
Mas amar-te, sem medida
e ficar na tua vida
da maneira mais discreta que eu souber.

Sem tirar-te a liberdade.
Sem jamais te sufocar.
Sem forçar tua vontade.
Sem falar quando for hora de calar
e sem calar, quando for hora de falar.
Nem ausente, nem presente por demais,
simplesmente, calmamente, ser-te paz...

É bonito ser amiga.
Mas, confesso, é tão difícil aprender!
E por isso, eu te suplico paciência.
Vou encher teu rosto de lembranças!
Dá-me tempo de acertar nossas distâncias!

*************************************************

Porque se o amor não tivesse tal nomenclatura..já teria como o chamar..
Tayana Marquioro!!
^^

Free Hugs "amogueco"
porque mesmo longe, tenho você perto..sempre..sempre próxima, carregada no coração...sabes disso não é mesmo? guardada a 7 chaves, ninguém tira de lá não..pode ter certeza!!
miga linda do meu viver!! ( momento meiguice =P huhuhu)

te amo por demais!
Free Hugs for everisssss xD

;***

Nátalia André ( mais do que honrada por estar att este blog \o/ )

Vida/Tempo

Eu acho que a vida anda passando a mão em mim
Eu acho que a vida anda passando a mão em mim
Eu acho que a vida anda passando
Acho que a vida anda passando
Acho que a vida anda
A vida anda em mim
A vida anda
Acho que há vida em mim
Há vida em mim
Anda passando
Acho que a vida anda passando
A vida anda passando
A vida anda passando a mão em mim
E por falar em sexo, quem anda me comendo é o tempo
Se bem q já faz tempo, mas eu escondia pq ele me pegava à força
e por trás
Até q um dia eu resolvi encará-lo de frente
e disse “tempo, se vc tem que comer, que seja com o meu consentimento
e me olhando nos olhos!”
Eu acho que eu ganhei o tempo.
De lá pra cá ele tem sido bom comigo...
Dizem que ando até remoçando.

Texto: Viviane Mosé

Foto: Sugestão/Presente de uma amiga que tem se tornado presença cada vez mais importante na minha vida. [Free Hugs]

"Preta, preta, pretinha..."

Nó na garganta. Uma dor inexplicável no peito. Lágrimas nos olhos só de lembrar. Mãos trêmulas. Pernas fracas. Nada me chama a atenção. Nada consegue me divertir da mesma maneira que antes. Vontade de ficar só. Vontade de embarcar junto. Vontade de não deixá-la embarcar. Vontade de fazer um escândalo pra que ela entenda que o melhor que ela tem a fazer, pelo menos pra mim, é ficar aqui. Vontade de ficar trancada no quarto olhando fotos, relembrando momentos e, conseqüentemente, se jogando num poço sem fundo.
Dor. Muita dor.
Acordar todo o resto dos dias da minha vida sabendo que eu não vou receber um telefonema dela, não vou ouvir dela os piores palavrões e os arrotos homéricos, passa a ser uma tortura pra mim. Dá vontade de nunca mais acordar... É. Talvez seja essa a solução mesmo. Nunca mais acordar. Ou se isso for sonho, que acorde logo!
Pela primeira vez nos últimos anos vejo como é a minha vida sem a Marina. Adianto que não estou gostando nada do que vejo. Cadê a cor? Cadê a diversão? Cadê o encantamento? Cadê a graça? Cadê a alegria? Cadê a inteligência? Cadê a beleza? Cadê a vida? Sei que ela volta e que, com o passar do tempo, esse sentimento fica mais suportável. Entretanto, é exatamente assim que vejo a vida agora: preta e branca, chata, careta, sem graça, triste, burra, feia e, principalmente, morta.
Uma amiga-irmã?! Não. Ela consegue ser muito mais que isso. Há três semanas tínhamos planos juntas. Hoje, é ela lá e eu aqui. Aqueles olhos apertadinhos eu já não verei diariamente. A única pessoa que conheci que conseguia combinar verde com laranja, já não está mais tão perto de mim. Fazer o que, né... O tempo vai passando e as vidas das pessoas vão tomando rumos diferentes. O problema é que as nossas estavam tão entrelaçadas que eu achei que isso não aconteceria conosco.
Nada mais a fazer, só me resta desejar muita sorte nesse novo caminho que ela começa a trilhar nas “terras de além mar”. Só desejo sorte porque eu tenho ciência do quão enriquecedora será essa estada em Portugal. A minha vontade mesmo era que ficasses. Desejo sorte e faço um pedido: volta logo, Marina! Não deixa a minha vida mais sóbria do que ela já está.

“Assim vou lhe chamar,
assim você vai ser
Preta, preta, pretinha...”

De 9:50 a 9:51

Com certeza vou sentir saudades dessa viagem. Não saudade das festas na praia, nem das musicas sem letra. Não vou sentir saudades das coisas tristes que aconteceram, mas que ficaram na história. Não vou sentir saudade da falta que sentia por meus amigos, nem da falta que eu sentia da rotina da minha vida, nem das noites de felicidade momentânea. Mas sentirei falta dos rostos que consegui olhar nos olhos. Vou sentir falta das pessoas simples e humildes que moram naquela terra tão castigada. Vou sentir falta dos amigos que não fiz, por essa maldita mania de julgar as pessoas sem antes conhecê-las. Vou sentir falta de dividir o alojamento, o banheiro, a mesa, o carinho. Vou sentir falta de rir por tudo e chorar por nada.
Vou ter saudades das pessoas que conheci e nunca mais vou ver, e nem ouvir falar. Vou sentir saudades dos amigos temporários. Das noites sem dormir, e dos dias de sol. Vou sentir saudades do sorriso das pessoas, dos seus olhos, saudade de ver as pessoas dançando sem se preocuparem se tem alguém olhando. Não vou sentir falta da boca que beijei. Mas sim do sentimento que não pôde ser sentido. Da emoção que não pode ser vivida. Não vou sentir falta do azul de seus olhos, mas sim de toda a verdade que eles conseguiam passar pra mim quando me olhavam tão profundamente. Vou sentir falta do grito sufocado, do choro segurado, do sentimento preso, das palavras não ditas e das palavras ouvidas. Vou sentir falta dos cheiros, gostos, sensações diferentes...
E só de saber que tudo isso passou na velocidade da luz, de 9:50 para 9:51, penso que não vi nada, penso que nem respirei direito, penso que nem pensei, que nem vivi... Lá o tempo me foi abreviado, assim como os sentimentos pelas pessoas e coisas. Não temos tempo de nos apegar a nada nem a ninguém. Vou sentir saudade sim de tudo que poderia ter feito e não fiz. De tudo que poderia ter sentido e não senti, por medo de chorar. Vou sentir saudade dos longos dias e das noites intermináveis. Mas vou sentir mais saudade ainda do tempo que não para e nem volta pra trás.

Essa moça tá diferente...

Eu estava começando a escrever outro texto, outro devaneio bobo, quando minha mãe me pediu para ir entregar o cheque do condomínio para o síndico. E lá fui eu, um andar para cima, tocar a campainha do apartamento dele e ficar esperando os segundos necessários até que alguém, do outro lado, gire a chave e abra a porta para me receber. Mas dessa vez esses segundos me pareceram bem mais do que apenas segundos. E me pus a pensar. Pois é... eu estou com vinte anos! Há sete anos eu repito esse trajeto: subir um andar - tocar a campainha – descer um andar. Sete anos olhando para frente, para mesma porta de mogno escuro. E essa mesma porta também me vê, e me viu crescer. Viu a Manuela de franjinha, e viu a Manuela de cabelão. De uniforme de escola, cansada de tanto ouvir sobre Combinatória e Revolução Francesa; e me vê preocupada com o jornal que é para entregar na semana que vem. Me recebeu de vestido florido, ainda sem alcançar o olho mágico e agora me encontra dois palmos mais alta - e ainda mais um, por culpa do salto alto. Além de me ver, ela me sentiu. Triste, feliz, preocupada, boba, insegura, inocente, apaixonada, com dor-de-cotovelo, alegre, pensativa, arrependida, vingativa, irritada, decidida, decepcionada, orgulhosa, animada e tantos mais sentimentos existirem nesse mundo, podem acrescentar nessa lista que eu senti. Porque não foi apenas a altura do meu olhar que alcançou o olho-mágico, nem o meu corpo que desenvolveu, muito menos os dígitos do campo "idade" que aumentaram. Eu mudei mesmo - e como mudei - foi aqui dentro. E essa porta, que recebeu a menina-Manuela, aquela menininha calma, do sorriso tímido e da franjinha de lado, meio que insegura, com aquela inocência de quem não conhece nada da vida, tocando a campainha com delicadeza de princesa, de menina mesmo, agora vê tocando a campainha, com decisão, a mulher-Manuela, que já não se esconde por detrás de franja, já não tão insegura, nem tão inocente, nem tão tímida... Mudei, cresci, amadureci. E apesar de já poder ter conta no banco, dirigir, votar, assinar papéis e entrar em boates e shows; e até mesmo depois de já ter me decepcionado, chorado, tido raiva de tudo e de todos e descoberto que nem tudo é como deveria ser, eu continuo enxergando o mundo com os mesmos óculos cor-de-rosa da inocência típica de meninas. Porque, no final das contas, eu continuo sem conhecer nada da vida... e com mais vontade ainda de saber tudo o que ela tem a me oferecer. E, diga-se de passagem, algo me diz que não é coisa pouca não! Nesses segundos que me pareceram bem mais do que apenas segundos, me restou uma pergunta: será que a porta se orgulha da Manuela que me tornei - ou melhor, daquilo que estou me tornando?

Ah... mês que vem eu pergunto pra ela!

Hoje ficarei comigo

Hoje ficarei comigo, serei só minha. Não darei atenção ao exterior, ao modo de andar, de vestir... Serei eu e minha roupa, eu e minha vida, eu e minhas idéias, eu e eu. Não me preocuparei com o tempo passando, pois o usarei para viver na simplicidade franciscana. Não me aterei ao que o vizinho anda fazendo, ao que o amigo anda falando, ao que o presidente vai declarar. Hoje, só hoje, serei mais eu, com todos os desconfortos de afrontar o interior, com todos os medos de descobrir o impensável, de ver um(a) outro(a) eu talvez mais rude, ou quem sabe mais terno.
Hoje, somente por hoje, jogarei fora as regras e convenções para ficar comigo e com todas as minhas falhas, defeitos, qualidades, angústias, projetos, traumas. Gostarei de saber coisas que nunca ousei ver dentro de mim. Vibrarei com cada descoberta que desnudar meu eu. Me entusiasmarei por saber que dentro de mim há uma outra à espreita dos passos que dou.
Existe mais um ser que chora em silêncio pelos caminhos errados que trilho, que ri dos tropeços que poderia evitar, que festeja minhas conquistas, que até esquece que eu nem me lembro dele. Hoje, e por todo o hoje, serei eu e eu, sem me importar que reservarei 24 horas para viver, respirar, amar, vibrar, festejar e descobrir o eu escondido que segura minha existência interior para que a vida exterior pareça ser tão bela. Quem sabe, ao cabo de um dia inteiro dedicado a mim, aprenda um tiquinho sobre as coisas invisíveis que norteiam minha existência e, sem a qual, meu viver seria vazio, inconstante e insensato como havia sido até esse dia que consagrarei todinho para ser e viver eu. Só eu. Nada mais do que eu.

Na Foto: "Danoninho".

São Salvador

Triste Bahia! Ó quão dessemelhante
Estás e estou do nosso antigo estado!
Pobre te vejo a ti, tu a mi empenhado,
Rica te vi eu já, tu a mi abundante.

A ti trocou-te a máquina mercante,
Que em tua larga barra tem entrado,
A mim foi-me trocando, e tem trocado,
Tanto negócio e tanto negociante.

Deste em dar tanto açúcar excelente,
Pelas drogas inúteis, que abelhuda,
Simples aceitas do sagaz Brichote.

Oh se quisera Deus, que de repente,
Um dia amanheceras tão sisuda
Que fôra de algodão o teu capote.

(Gregório de Mattos Guerra - O Boca do Inferno)

A maior mentira do mundo!

Na infância acredita-se em muitas coisas. No Papai Noel, no coelhinho da Páscoa e na virgindade da Angélica. Eu, além disso, também acreditava na propaganda. Ia até a padaria, comprava um Suflair, colocava em cima da mesinha da sala, e ficava sussurrando "suuuuflaaair" repetidas vezes, mas o chocolate nunca flutuava. Problema de entonação, não tenho dúvidas. A moça da televisão sabia cantar certinho, e funcionava. Entonação.
Essas coisas todas, aprende-se mais tarde, não passam de invenções para convencer as crianças a serem boazinhas o ano inteiro (eu nunca fui, mas a indulgência vinha mesmo assim), ou convencê-las a comprar o produto certo. As mentiras, grandes como elas são, chegam ao ponto de inventar um velho barbudo maníaco por dar presentes, um coelhinho com problemas proctológicos, e o Programa Espacial Brasileiro.
Porém uma certa mentira se mantem geração após geração sem sequer ser notada. Uma mentira grande demais, mesmo para um namorado da Angélica. A verdade é reveladora, leitor. Esta verdade pode ser, inclusive, perigosa. Eu mesma temo pela minha segurança. Se algo acontecer a mim (um raio, ganhar na loteria, ter um rim falho) podem ter certeza: foi por revelar a verdade. Se você quiser se proteger disso, por favor, não leia. Vá comprar ovos de páscoa, que causam, no máximo, cáries. Melhor uma mentira inofensiva que uma perigosa. Mas a escolha é sua.
Pare agora, ou prepare-se para sofrer as conseqüências.
Pois bem, a escolha foi sua. Lá vai. Você já comeu cereja? Sim, aquelas coisas que vêm sobre os bolos. Cerejas. Crianças adoram cerejas. Elas são doces, vermelhas, e cheias de calda. Todos imaginam que essa calda doce e translúcida seja feita industrialmente, claro. De certa forma, talvez o processo seja parecido com o dos pêssegos em calda. Pêssegos em calda, cerejas de bolo em calda. Certo?
Errado. Essas não são cerejas de verdade. Essas "cerejas" confeitadas são de... bem... é... como dizer? Imagine uma coisa que você não comia, absolutamente, na infância. Na verdade, nenhuma criança come, sábia que é. Descobriu?
Sim, chuchu. Chu-chu. Pegam aquela coisa verde, nojenta e cheia de água para transformar, com glicoses e aromatizantes mil, na sensual cereja. A cerejinha que coroa o sorvete é, na verdade, o chuchuzinho do sorvete. A luta pelas bolinhas vermelhas do bolo é, afinal, uma luta para ver quem come mais chuchu.
Crianças se digladiando nas festas por chuchu. Chuchu! Que louco sádico inventaria tal artimanha? Como puderam nos enganar tanto tempo? É um absurdo! A humanidade está perdida. Como confiar agora nos concursos de Miss, no sorteio dos times para a Copa do Mundo, na paz entre os homens?
Mas esperem. Talvez ainda exista alguma esperança. Se der certo, é claro. Tentem comigo. Encha os pulmões e sussurre: Suuuuuuflair...

As convulsões da vida...

Dezesseis anos. Dezesseis anos com o Brasil em copas do mundo. Uma vida, né?! O brasileiro está há uma vida torcendo pelo Brasil nas finais de copas do mundo. Desde 1990 o mundo não sabe o que é uma final de copa sem o Brasil.
Quem diria que esse hábito seria quebrado em 2006, justo na competição em que o Brasil é o grande favorito? Talvez favoritismo seja o problema. Em 94 éramos uma seleção desacreditada, sem grandes nomes, mas conseguimos mudar essa história graças à grandes atuações de jogadores como Dunga, Leonardo, Jorginho, Branco, Bebeto, Taffarel e Romário, claro! Como não citar Romário?! Ao contrário do que todos imaginavam dessa equipe, trouxemos a taça e fomos rotulados de “melhores do mundo” outra vez.
Copa de 1998. Os brasileiros chegam à França trazendo na bagagem o tal rótulo que todas as outras nações almejavam. Todos rumo ao penta! Apesar da esperança dos mais confiantes, a seleção, desta vez sob o comando de Zagallo, já não empolgava tanto quanto nos EUA, em 94. Até se deu ao luxo de perder uma partida na fase classificatória da copa. “Mas tudo bem... O Brasil tem o melhor futebol do mundo. A taça é nossa e ninguém tasca!” Final da copa, Brasil e França, os melhores do mundo contra os donos da casa. Mais uma vez o Brasil surpreende e deixa o título de campeões de 1998 para os franceses. O time apático, sem vontade e completamente dependente do pop star da copa, Ronaldinho. A desculpa?! O nosso “menino de ouro” tinha sofrido algum tipo de crise, convulsão ou sei lá o que na noite anterior e não pôde dar o show que esperávamos. Sem choro nem vela, os franceses ganharam.
Copa de 2002. Mais uma vez o Brasil chega na sede, Coréia / Japão, sem muita badalação. O time, agora com Felipão, vai conquistando aos poucos o seu espaço dentro da competição e consegue novamente chegar à final. Naquele ano, não tínhamos apenas um grande nome em campo, tínhamos um grande time com envolvimento e empenho de todos nas partidas que disputamos. Brasil e Alemanha. O melhor ataque contra a melhor defesa da copa. Todo mundo lembra o que estava fazendo neste dia e sabe no que resultou tanto stress do nosso treinador. Brasil campeão com um futebol brilhante. Enfim, chagamos ao pentacampeonato!
Copa de 2006. Novamente favoritos, os brasileiro não fazem muito alarde, nem dão show, nem empolgam muito nas suas apresentações. A torcida e a mídia cobra alterações no time e Parreira as faz, num jogo que o Brasil podia até perder, contra o Japão. O placar termina 4 a 1 pra nós. Alterações aprovadas por todos, mas o técnico não está satisfeito. O tão ostentado “quadrado mágico” volta à campo. Apesar da vitória contra Gana, a torcida ainda fica sem saber o que acontece no jogo. Ataque fraco e defesa boba, a nossa sorte é que o ataque ganês é pior. Mas tudo bem, foi 3 a 0. Quartas-de-final contra França e o Galvão, como sempre, falando asneiras e incentivando o sentimento de revanche contra a equipe que nos adiara o sonho do penta em 98. Nos flashes que antecedem o jogo, é exibida a chegada das equipes ao estádio e um pouco do pagodinho dentro do ônibus brasileiro, demonstrando confiança e otimismo dos nossos heróis. Resultado da partida... não quero nem dizer, não gosto de lembrar daquela mediocridade em verde e amarelo! Uma constelação em campo e mais uma vez não conseguimos conter o trator francês de Zidane e companhia, dessa vez com direito à um chapéu lindo no “Fenômeno”.
Sabem o que mais me dói? É saber que perdemos com o mesmo futebol que o mundo viu na final de 98. O que terá acontecido agora?! Acho que foi uma convulsão coletiva em 23 jogadores e um técnico que de tão centrado não deu um grito sequer na beira do campo. Só pode ter sido isso...
Até 2010. Todos rumo ao hexa... ¬¬

Palavras para uma pessoa que vale muito de alguem que nem vale tanto assim.

Ele é alguém que por acaso do acaso entrou nessa minha vidinha casualmente enrolada, causando uma das melhores sensações de causa que existe! Tenho um caso de doçura e encantamento com esse moço, que, por um acaso, eu adoro. Entretanto, sem acaso, tenho certeza de que é eterno nosso caso...
O acaso faz coisas engraçadas com a gente. Quando eu imaginaria que surgiria uma relação assim de um convite tão casual? O caso que agora está entre a gente é, por acaso, algo totalmente novo. Digo “está” porque vai que um dia, por alguma casualidade, todo esse mar de rosas acaba... O conselho que dou é que tenho que estar preparada pra tudo. E ele também deve se preparar.
Depois de tudo o que foi dito por acaso, tenho certeza de que a minha indiferença faria muito mal a ele. Trocando em miúdos: por vezes nos odiamos, mas acabamos nos amando novamente depois.
Ô, coisa boa esse caso!
É muito bom a gente se sentir bem e saber que está causando esse mesmo sentimento no outro.
Sem mais palavras, até o próximo post.

Solidão Amiga

A noite chegou, o trabalho acabou, é hora de voltar para casa. Lar, doce lar? Mas a casa está escura, a televisão apagada e tudo é silêncio. Ninguém para abrir a porta, ninguém à espera. Você está só. Vem a tristeza da solidão... O que mais você deseja é não estar em solidão...
Mas deixa que eu lhe diga: sua tristeza não vem da solidão. Vem das fantasias que surgem na solidão. Lembro-me de uma jovem que amava a solidão: ficar sozinha, ler, ouvir músicas depressivas... Assim, aos sábados, ela se preparava para uma noite de solidão feliz. Mas bastava que ela se assentasse para que as fantasias surgissem. Cenas. De um lado, amigos em festas felizes, em meio ao falatório, os risos, a cervejinha. Aí a cena se alterava: ela, sozinha naquela sala. Com certeza ninguém estava se lembrando dela. Naquela festa feliz, quem se lembraria dela? E aí a tristeza entrava e ela não mais podia curtir a sua amiga solidão. O remédio era sair, encontrar-se com a turma para encontrar a alegria da festa. Vestia-se, saía, ia para a festa... Mas na festa ela percebia que festas reais não são iguais às festas imaginadas. Era um desencontro, uma impossibilidade de compartilhar as coisas da sua solidão... A noite estava perdida.
Faço-lhe uma sugestão: leia o livro “A chama de uma vela”, de Bachelard. É um dos livros mais solitários e mais bonitos que jamais li. “A chama de uma vela”, por oposição às luzes das lâmpadas elétricas, é sempre solitária. A chama de uma vela cria, ao seu redor, um círculo de claridade mansa que se perde nas sombras. Bachelard medita diante da chama solitária de uma vela. Ao seu redor, as sombras e o silêncio. Nenhum falatório bobo ou riso fácil para perturbar a verdade da sua alma. Lendo o livro solitário de Bachelard eu encontrei comunhão. Sempre encontro comunhão quando o leio. As grandes comunhões não acontecem em meio aos risos da festa. Elas acontecem, paradoxalmente, na ausência do outro. Quem ama sabe disso. É precisamente na ausência que a proximidade é maior. Bachelard, ausente: eu o abracei agradecido por ele assim me entender tão bem. Como ele observa, "parece que há em nós cantos sombrios que toleram apenas uma luz bruxoleante. Um coração sensível gosta de valores frágeis". A vela solitária de Bachelard iluminou meus cantos sombrios, fez-me ver os objetos que se escondem quando há mais gente na cena. E ele faz uma pergunta que julgo fundamental e que proponho a você, como motivo de meditação: "Como se comporta a Sua Solidão?" Minha solidão? Há uma solidão que é minha, diferente das solidões dos outros? A solidão se comporta? Se a minha solidão se comporta, ela não é apenas uma realidade bruta e morta. Ela tem vida.
Entre as muitas coisas profundas que Sartre disse, essa é a que mais significa pra mim: "Não importa o que fizeram com você. O que importa é o que você faz com aquilo que fizeram com você." Pare. Leia de novo. E pense. Você lamenta essa maldade que a vida está fazendo com você, a solidão. Se Sartre está certo, essa maldade pode ser o lugar onde você vai plantar o seu jardim.

Paisagem Indígena Imaginária

Na cidade sem mar, inventamos nossa praia. A torre da igreja é um farol que se destaca contra o céu, por sobre a copa das árvores. As barracas são barcos ancorados no cais, expondo os frutos do trabalho da semana. Todo domingo, bem cedo , a persistência dos navegadores constrói um porto, no espaço de uma rua. Mercadores do brique e índios guaranis são marcos na entrada desse porto, rota de encontros de tantos povos que formaram a cidade, dispersos nos outros dias da semana. A beira d'água deste mar interno caminhamos sem pressa garimpando conchas, vestígios de naufrágios, registros da vida que as ondas depositam na areia, aos quais nenhum olhar é indiferente. Resgates de cargas preciosas, de viagens tão próximas e distantes, no tempo e na memória, como os copos de uma antiga cristaleira, um relógio a evocar o som do carrilhão na casa dos avós, um selo raro, estampas de sabonete Eucalol com fotos de artistas de cinema, bonecas de porcelana de terras estrangeiras e nossa fauna esculpida em madeira, ao lado de uma menina índia que, com mãos hábeis, executa o trançado de mais um cesto colorido. Colorido das bandeiras agitadas, estandartes de idéias, do trabalho dos pintores, do bordado dos tecidos, das contas dos colares, de nossas roupas, nossos olhos e de nossa pele. Mãos hábeis que trabalham o metal, argila e o couro, que traçam linhas no papel e descobrem a escultura no veio da pedra e da madeira. Que executam receitas de uma variada culinária a encher o ar de deliciosos aromas. E tocam instrumentos. Músicos de rua ou de uma orquestra sinfônica se confundem ou calam o som da multidão. E em meio ao burburinho, fala-se português com diferentes sotaques e ouve-se conversas em vários idiomas. Haver um porto só depende de um olhar aberto e generoso num espelho. Olhar que buscando a linha do horizonte, descobre, no centro do mundo, a praça de uma aldeia. Na cidade sem mar, a praia que inventamos, em seus limites tem qualquer lugar cujo sufixo do nome seja -teua.

O Quase.

Ainda pior que a convicção do não é a incerteza do talvez, é a desilusão de um quase. É o quase que me incomoda, que me entristece, que me mata trazendo tudo que poderia ter sido e não foi.
Quem quase ganhou ainda joga, quem quase passou ainda estuda, quem quase morreu está vivo, quem quase amou não amou. Basta pensar nas oportunidades que escaparam pelos dedos, nas chances que se perdem por medo, nas idéias que nunca sairão do papel por essa maldita mania de viver no outono.
Pergunto-me, às vezes, o que nos leva a escolher uma vida morna; ou melhor não me pergunto, contesto. A resposta eu sei de cor, está estampada na distância e frieza dos sorrisos, na frouxidão dos abraços, na indiferença dos "Bom dia", quase que sussurrados. Sobra covardia e falta coragem até pra ser feliz.
A paixão queima, o amor enlouquece, o desejo trai. Talvez esses fossem bons motivos para decidir entre a alegria e a dor, sentir o nada, mas não são. Se a virtude estivesse mesmo no meio termo, o mar não teria ondas, os dias seriam nublados e o arco-íris em tons de cinza.
O nada não ilumina, não inspira, não aflige nem acalma, apenas amplia o vazio que cada um traz dentro de si. Não é que fé mova montanhas, nem que todas as estrelas estejam ao alcance, para as coisas que não podem ser mudadas resta-nos somente paciência porém, preferir a derrota prévia à dúvida da vitória é desperdiçar a oportunidade de merecer.
Pros erros há perdão; pros fracassos, chance; pros amores impossíveis, tempo. De nada adianta cercar um coração vazio ou economizar alma. Um romance cujo fim é instantâneo ou indolor não é romance. Não deixe que a saudade sufoque, que a rotina acomode, que o medo impeça de tentar. Desconfie do destino e acredite em você. Gaste mais horas realizando que sonhando, fazendo que planejando, vivendo que esperando porque, embora quem quase morre esteja vivo, quem quase vive já morreu.

A amizade é uma música...

Nossa amizade é uma relação bastante afável, engraçada, gostosa mesmo. Não sei ao certo como definir, mas os sentimentos são mais ou menos esses; mais pra ‘mais’ do que pra ‘menos’, na verdade. Sinto entre nós uma conexão estabelecida por uma simetria quase perfeita. Será que a palavra certa seria ‘harmonia’?! Bom, em música, harmonia é a propriedade que atribui agradabilidade ao som. Isso fundamenta a analogia a seguir:
A música é uma arte capaz de expressar, relembrar e refletir qualquer emoção que um dia você tenha sentido. Raiva, paixão, nostalgia, saudade... a música pode suscitar uma erosão avassaladora dentro de quem escuta. Daí em diante, a palavra “ouvir” assume novo significado: “sentir”. Isso se deve ao fato de você se transportar para outra dimensão onde objetos, imagens, palavras e momentos estão totalmente atrelados às claves que dão um norte à alma.
Ter a consciência de que já estamos escrevendo a nossa história juntas, me faz querer dedicar tessitura cada vez maior aos nossos momentos. Só nós conhecemos os timbres uma da outra mesmo que não emitamos uma escala sequer. Nossos Oboés já estão impecavelmente sintonizados e, portanto, perfeitamente capazes de direcionar qualquer baixo-barítono (o heróico) que porventura surja durante a nossa melodia.
Em verso ou prosa, crônica ou cantiga, rock ou pagode (aff...), eu só queria que você soubesse que é um prazer enorme dividir a mesma partitura com você. Eu não me importaria de passar por quantos conservatórios fossem necessários para que no último deles eu encontrasse você. Minha parceira musicista ideal para o duo da nossa vida.